y por eso admiro tanto a los escritores, hacen que las estupideces se vean hermosas, somos seres vulgares, y su belleza encunetra el otro lado de esa vulgaridad. la vida me entra por los ojos, pero la vista no me enseña más que la apariencia, las flor es una flor cuando se resbala por mis dedos.
qué lindos son los colores che.

Estoy sangrando.

Tengo un tajo en la cara.
¿O acaso ustedes pensaban que las estatuas, frías,
inmóviles e impenetrables como yo no sangrábamos?
Qué fácil era no sentir eh. Prefería quedarme ahí, sola y vacía de sentimientos, qué paradójico, pero ser vacía me hacía estar mejor.
Ahora estoy llena de mierda.

y yo no entiendo porque el impulso es el motor de mis acciones, si después pasa siempre lo mismo, yo no soy el Quijote, yo no puedo caer y levntarme erguida de orgullo, y con credulidad sincera sobre la vida. Suelo apoyarme en el, él es un bastón que me ayuda a no caer, pero; ¿cómo no me voy a caer al vacío si aquella mano me tira con todas las fuerzas?
camino y camino sola, y veo que estoy en el medio, como parece que siempre me gusto a mi, y como también, siempre odie.



ah si, como suelo decir, me dolés.

tanto tiempo iba a pasar? igual creo que mis pies siguen sobre el mismo peldaño. yo sé que duele, nosé porque te lo pregunte, creo que quería saber si eras capaz de sentir. sentir así de fuerte como me pasa a mí, y como también soy el frío más intenso. soy un fuego tan frío, y tengo miedo de quemarme. miedo dije? MIEDO?
sentir me hace sentir viva. sentir, sentir qué palabra de mierda (sí, no me lo grites, yo lo sé acá) pf, sentir, mentir. cuantas veces te mentí?
y porqué? justamente porque el miedo a sentirme viva.
yo no te miento a vos, le miento a mis miedos. no te asustes.