Fuerza

qué duro es sentir que las perdí, que me enredé en jirones de nada. en el gobierno del sin sentido. en una envestidura de racionalidad que me sirvió únicamente de manto invisible. que me tapó, como arena. que me ahogó. que yo misma negué mi esencia. mi espíritu, todo lo que soy yo. la muerte misma y el erotismo que me atraviesan y me surcen con un hilo.
negué la sangre, negué el cielo, las estrellas... pero sobretodo el mar.
¿cómo pude haber dejado de lado el mar?

estoy pidiendo recompensa, a aquel que encuentre mis dedos y me devuelva mi escritura, le juro amor eterno

Happiness only real when shared Christopher McCandless

Dos solitarios se reconocen mientras cruzan la mirada en una escalera de emeregencia (tal vez escalera fugitiva) de algún edificio.


Dos solitarios se reconocen en tanto uno se enrieda con mil palabras y el otro es todo oídos en la muchedumbra silenciosa de un aula.


Dos solitarios se reconocen sentados a la espera de la inminencia en un pasillo del Hospital del Quemado.


Dos solitarios se reconocen en un bar de Corrientes y Uruguay, y, aún así, la única transacción que realizan es la de un vuelto y una propina.


Dos solitarios se reconocen en un boliche. Se saben solitarios, y, sin embargo, prefieren escupirse frases hechas.


Dos solitarios se reconocen a la vera de la Av. 9 de Julio. Ambos saben que el otro no dudaría en avanzar por la avenida con los ojos cerrados. Finalmente es la luz verde para cruzar lo único que los ata.


Dos solitarios se cruzan en la puerta del cine Gaumont. Haciendo caso omiso a su condición de solitarios, se sientan uno al lado del otro a, tal vez, no llegar a más que un roce de brazos.

Un día encontraste un brazo... torcido, comido, incluso tajeado, pero servía. Para las manos tuviste que comprar uñas postizas porque todos estamos hechos de un poco de mentira. Cuando descubriste entre los escombros un pedazo de pierna, no sabías que venía primero, si la rodilla o el tobillo. ¡Y cómo te desconsertaste cuando aparecieron la tibia y el peroné! "¡Qué es eso!" te escuchaba decirme. Quiero confesarte ahora que las piernas me las armaste mal.
Sin embargo, con un corazón falluto y un estómago de mierda (me he comido a cada cosa) me hiciste un ser bastante a semejanza a cualquier otro.
A cuestas sonrío y con bastante facilidad lloro: podría decir que es porque me duelen todos los órganos que manualmente me dispusiste, pero en realidad se debe a algo mucho más triste: soy un ser sensible.
Ni esa nariz tan distinta a la de mi abuela, ni esa nariz tan parecida a la de mi mamá: una nariz mía, que, incluso -¡y también!-, llora. Mis ojos son míos y no son ni azul-celeste, ni naranjas. Casi siempre son grises, es que la luz siempre nos engaña un poco, ¿viste?
Y como yo te lo pedía, en penubra.
En penumbra me quedé, tu obra maestra, me quedé y se quedó en penumbra. Así -como siempre y a los golpes- es como me di cuenta que la oscuridad no me gustaba tanto, y quise dar un paso hacia la luz.


"Es tan fragil que se desarmó" fue lo único que atinaste a decir cuando volviste para sólo encontrar mis pedazos esparcidos.

un movimiento en falso, un cambio de viento, un ladrido, una hoja que cae fuera de lugar y la escena cambia de rumbo. el mito pierde, la sed desborda. el alma camina en silencio. la mente se encuentra sin ...
yo se tan bien como vos que poner en palabras es tan difícil como enhebrar una aguja. intentas encontrar algún ovillo que combine con tu saco de colores que hace hasta tres días -tres días- era la sombra perfecta.
y de repente te preguntasporquelalluviadejadeserdivertida y se convierte en un paraguas, por que un paraguas? por que este duelo de palabras?

Ella.

Es una locura, porque yo también se tan bien como vos que poner algo en palabras es tan difícil como enhebrar una aguja, pero, entonces ¿qué es lo que nos sirve de hilo? ¿la tristeza?

Todo relato tiene que empezar así: me prendí un pucho -un cigarro- primero. después pude levantar mi mirada y vi en el medio del semáfaro a esa especie de juglar. Un arlequín. Me sorprendió que reinventara cada paso de lo real con un conjuro de irrealidades. Era un malabarista de las verdades, las hacía saltar una y otra adelante de mi cara. Las invertía con volteretas, las hacía pasar por sus dedos, y jugaba... sobre todo jugaba.
qué se yo, no es que eso me encantara, sino que me sorprendía, me intrigaba. Por eso lo seguí.
Así que dejó -y dejé- el semáforo y empezó -y empecé- a pisar una a una las baldosas de la calle detrás de un rastro que en realidad era un hilito, tal vez de su envoltorio, es decir: su saco, que se desprendía a cada paso deshilachándose. Inimaginable era que ese saco alguna vez perdiera su cordura tan imponente, no importara la infinitud de hilo que dejara a su paso; el saco siempre estaba allí, puesto y encima de él.
Supongo que lo que segundo más me llamó la atención fue que parara en esa tienda. tienda? bueno, negocio che.
Era en la esquina de rivadavia y Corrientes, ¿viste ahí donde está ese bar por un lado, esa casa antigua por el otro?. Ah no, seguro me vas a decir que esas dos calles no se cruzan, pero yo no te voy a hacer caso: sí se cruzan.
Bueno ahí, paró y se metió en el negocio. No cualquier negocio, sino un negocio de antifaces. Me situé a un lado, pretendiendo no saber que ese juglar había estado percibiendo cada paso mío y esperé. se metió y me fijé que pasó de máscara en máscara, pensando cuál le quedaría mejor. Quería ser grande, y se probó una máscara de elefante, quería ser pequeñito y pasar desapercibido y se puso una máscara sin detalles, sin agujeros en los ojos, un vacío en la cara. También quiso ser una fiesta de colores, un refugio de la abundacia, de la alegría, y se puso una máscara hermosa. Pero se la sacó, y después se puso una máscara atractiva. Uno a uno observé sus movimientos, e imagino que los míos también pasaron desapercibidos, ya que a ese negocio entraba y salía un flujo de gente bastante cuantioso.
Finalmente, y luego de haber sido todas esas máscaras que se probó, se paró frente al viejo del negocio -los vendedores siempre tienen que ser personas con historia- y, espaldas mías, le mostró la máscara que había elegido. Realizaron una transacción, un intercambio, un don, algo; la cuestión es que Julián se compró esa máscara.
Bueno ahora era sólo necesidad de esperarlo en la puerta y hablarle y sobretodo preguntarle qué máscara se había comprado. La gente continuaba entrando y saliendo.

...

Esperé. Esperé.
Y esperé. Nunca salió.

Cuando aquél abre la puerta para dar vuelta el cartel que decía 'abierto', para poner 'cerrado', le pregunté por aquel arlequín. Y me dijo "ahhhh, sí vino uno a la tarde y se fue".


Me senté a preguntarme si habría él huído ante tanta curiosidad, tal vez, por algún techo, vos sabés que los juglares son capaces de hacer eso. Pero luego me di cuenta que no, me di cuenta -con tristeza- lo que había pasado:
pasó adelante mío con su nueva máscara puesta y no lo pude ver. Bah, seguro lo VI, pero no lo vi, no sé si me entendés. Vamos al grano che.... era otro.

julio, qué tal, cómo le va?
-hola. algoasícomo agosto, septiembre. no se si me entendés.... en un constante fluir dejé de ser julio.

explíquese señor.. yo en realidad venía por otra cosa

-...el tiempo me fue corroyendo una a una las letras de mi nombre. y así estamos hoy en agosto, cómo es posible?

igual es casi diciembre ya

-bueno, es que vos no entendés, yo hablo figurativamente. la literalidad es para tontos como vos

ah, perdón perdón.

-y bueno qué me venías a preguntar?

te quería preguntar: qué harías vos en mi lugar? digo. sos capaz de renunciar a la muerte misma?

-vos estás queriendo ver a la muerte como la ironía burlona de la vida, de aquel festin de las tumbas?

no, julio. la muerte en sí como hecho... cuando la soledad nos envuelve, ni los peces de tu pecera me pueden salvar. no existe el espejo. porqué me hiciste creer esa paparruchada?

-paparruchada (risas).

nada más?

-no, nada más florencia, yo ya estoy muerto, ¿qué querés hablar conmigo? soy un ser obsoleto.

yo sólo quería saber si se puede volver a ser feliz

-ah eso si nena, a la vuelta de la esquina seguro encontrás un vaguito para voltearte

usted no habla así!

-bueno, ya es hora. me vuelvo.

http://www.youtube.com/watch?v=Nlb-wKKJM4g

Siguiendo la luna
No llegaré lejos
Tan lejos como se pueda llegar
Las cosas que dije
No tienen sentido
No puedo detenerme
Ponerme a pensar

Siguiendo la luna
Y su vuelta invisible
La noche seguro me alcanzará
No es que tu mirada
Me sea imposible
Tan solo es la forma en que caminas

Vamos mi cariño que todo está bien
Esta noche cambiaré
Te juro que cambiaré
Vamos mi cariño ya no llores más
Por vos yo bajaría el sol
O me hundiría en el mar

Y esto parece verdad para mí

Suena como un crime
Lo que tu me has hecho
Deberías ir a parar la prisión
Suena como un crimen
Que me hayas mentido
Que hayas engañado a este corazón

Siguiendo la luna
No llegaré lejos
Tan lejos como se pueda llegar
Son casi las 4 de la madrugada
Mi casa brillaba cruzando ese mar

Vamos mi cariño que todo está bien
Esta noche cambiaré
Te juro que cambiaré
Vamos mi cariño ya no llores más
Por vos yo bajaría el sol
O me hundiría en el mar

tránsito pesado

ya no somos toreros de nuestros destinos. un manto de sangre nos cubrió y una vez que nos hubo abandonado; en esa oleada, ya desconocimos nuestras manos.

terminemos con esta farsa, ya no quiero más sembrar flores marchitas.
no existe, no, no, no.
no es posible construir nada ya.

ya no soy nómade, soy páramo, soy pastizal, y ni siquiera puedo intentarlo

ya no sos ni esa oposición ni esa complementariedad ni esa dualidad, ni aquellos miles, sos uno solo y te veo uno y parado y con tristeza te miro

con tristeza de páramo te miro.
con ánimo de reyes, pero te miro.

¿qué nos pasó?

qué le pasó a ese "desde el principio y desde siempre"? ¿porqué nos mutilamos los corazones?¿porqué descuartizamos nuestros besos? ¿porqué tajeamos a esa línea .que se iba hasta el infinito y planeaba nunca volver- que se erigía sobre nosotros? ¿porqué dejamos de ser esa posibilidad latente.. para ser hoy




un páramo?

Reedición 2009. (tengo dos años más que ustedes,palabras sucias!)
aquí y hoy, el cristianismo es el modo hegemónico de construir relacionalidad. La caridad se vuelve ley, y poner la otra mejilla es un mero consecuente de el presupuesto de dar y no recibir.
El cristianismo ha dejado de lado la reciprocidad, y ha trazado relaciones unilineales entre individuos, dejando de lado la dialéctica que implican la autonomía y el relacionamiento. El concepto de reciprocidad aquí esgrimido, no es entendido en términos del buen occidental. Reciprocidad como la ley del talión, en donde uno da lo que uno recibe.

Las formas de reciprocidad han sido socavadas por la economía de mercado, sin embargo, en esos intersticios de libertad, es posible concebir al mundo bajo un efecto recíproco, es decir: como un espejo. Es posible trazar los contornos de un mundo similar a este in-mundo cuando acaece la noche. Un mundo que está destinado a ser contorno, siempre latente, que, irrevocablemente se doblega ante la voluntad de un mundo avasallante. El hombre sin sombra, ¿es como el hombre despojado de su inherencia? ¿Un mundo sin sombra?
no sería justo, tampoco, que despojáramos a este mundo de toda luminosidad: en días como hoy. de lluvia,

desp sigo suyeño

y ahora, desde acá, desde hoy: ¿me equivoqué con la vida?

Y te veía, te observaba, te miraba, te ojeaba, te contemplaba, te descubría, te vigilaba, te acechaba, te examinaba, te curioseaba.
Y no era yo sola -esa que te tenía enfrente: Era el viento que te despeinaba (esos rulos que llevabas orgulloso con el Pantene que te dio tu mamá), era la luna que aparecía por atrás de ese edificio, así como las medialunas ricas de la vuelta de tu casa. También eran las luces, que parpadeaban en nuestras caras y también era ese cielo inmenso, ese que nos daba ganas de tocar de lo alto que estábamos. Pero sobre todo era yo la que te miraba, lo admito. El resto, es historia.

Qué hermoso estabas, y qué cursi que soy.

acá la sigo.
El tiempo que se podría denominar universal, está articulado por un sinfin de tiempos particulares. Y para que el tiempo universal pueda desenvolverse armoniosamente en la resultante sociedad, los tiempos particlares deben coordinarse.
Cortázar solía decir que un viajante de subte, entre estación y estación; en la módica suma de aproximadamente $200 segundos, podía esbozar un pensamiento que le llevaría una hora explicarlo. De la misma manera, en el simultáneo momento que una persona sufre la rapidez de las dos horas para hacer un exámen, su profesora sufre la lentitud con la cual las mismas transcurren.
Entonces, remontándonos a Einstein, podríamos decir que la relatividad del tiempo , ¿es posible de verse coordinada?
Cuando cruzo una mirada con alguien por la calle, puedo decir y afirmar que por esa milésima de segundo, nuestros mundos se coordinan. Su lentitud y mi rapidez. Mi lentitud y su rapidez. Son dos mundos paralelos que por un sólo momento se entienden. Y se vuelve un sólo lugar habitable ese suelo.
Y las miradas pasan. Siempre cada uno vuelve a su rutina.

Se podría decir que Braudel tenía razón. Y uno se pregunta ¿cómo penetró el arte de la poesía en una ciencia como la historia?
Pero aquel interrogante no convence a esta autora, yo pretendo invertir mi idea: ¿cómo es que la poesía se disoció de un arte como la historia?
Ya Heródoto haría de la historia un arte literario, desglosando la rigurosidad minuciosa de un hecho histórico en una pretensión totalizadora: tomar ciertos aspectos no abarcativos de la realidad concreta y concatenarlos en un ámbito que permitiera narrar una historia, a la misma vez que hacer historia -rara la etimología de las palabras, ¿eh?, si se pudieron disociar de significado, no pudieron hacerlo de significante, porque ambas siguen manteniendo los mismos fonemas.
La historia no es más que el canto del mundo, la reflexión del desastre, el llanto del progreso, el devenir de las ideas, y el pasado de las ideas, ambas configuradas en este momento. Un momento efímero.
¿Y cómo puede calificar la historia, este momento? Aquel que no pertenece ni al pasado ni al porvenir, ¿cómo?. Acá podemos configurar el instante que constituye cada momento en un tiempo que se circunscribe por fuera de los ámbitos que engloba la ciencia historiográfica.
Entonces, la historia ¿cómo pudo negar la poética del tiempo?, el iterrogante aliado en sus albores, a la filosofía. La pregunta por la vida, se convierte entonces en la pregunta de la historia. Entonces, la historia no expropia a la filosofía de su mayor cuestionamiento, sino que lo objetiviza, lo analiza con rigor, y pretende quitarle la poética que se ensambla en el tiempo. La historia, pregunta entonces por la vida. Y la misma se desenvuelve en un tiempo. Y aquí el porqué de mi pregunta: ¿la inteligencia del mundo reside en la coordinación de los mundos subjetivos?
Ya Braudel reintroduciría el interrogante por la subjetividad del tiempo, alegando que la modificación de las relaciones entre el hombre y el medio ambiente, son practicamente imperceptibles, debido a longeva duración, ya que tales relaciones se remontan a el principio de la vida humana. Diferentes son las estructuras aquellos "sostenes" y "obstáculos", que refieren nada más y nada menos que a la interacción entre la realidad y la masa social. Dicha tensión que se inscribe en la estructura como sostén y como obstáculo, es lo que otorga su vitalidad. El sostén es lo que permite su desenvoltura en el tiempo y su obstáculo es lo que frena el cambio. Esta dialéctica es la que favorece y a la vez trunca el cambio, pero es perceptible de una manera que no lo es en las relaciones entre el hombre y el ambiente. Por último existe el tiempo de los acontecimientos, el tiempo de la coyuntura, que se asemeja al tiempo que intenté describir anteriormente de manera efímera. El planteo aquí esbozado introduce el cuestionamiento de los tiempos: en el mundo de Braudel, era posible la coexistencia de tres mundos, los tres se desenvuelven armónicamente facilitando la vida en el mundo. Ahora bien: yo pregono por la existencia de otros tiempos no-objetivos y no considerados por la historia.
Si aceptamos la teoría de Braudel, podríamos tomar entonces, la idea de que los diferentes tiempos se pueden coordinar armoniosamente.
Aquí reduciremos la escala, pero no quiero hablar en términos de investigación minuciosa, cuando quiero hablar de la poesía que implica la temporalidad no eterna del hombre. Haré hincapié en el individuo. La vida del individuo se compone por una serie indefinidamente infinita de tiempos que constituyen lo que Romero denominaria la experiencia subjetiva, es decir "La conciencia".

después la sigo.

Si pensar en círculos concéntricos nos lleva a vernos subsumidos en la matemática, entonces la vida es un elemento racional. ¿Es posible que el raciocinio siendo tan propio de una ciencia dura, pueda dominar esta ciencia blanda que es la vida?
Blanda digo, sí señores. Es tan maleable la vida, como le decía ayer a mi prima "te pasa por encima, y yo tengo un vidrio, y soy un delfín en mundo marino". Te aplasta quiero decir, ¿me leés?.
Uno se vuelve una cosa tan insignificante a los golpes, total, uno es una teoría en vistas de ser experimentada. En algún momento si el experimento sale mal, vendrán otros elementos. Otros entes, otras personas. Y ahí está tu insignificancia. No importan los golpes que recibamos.
Y la vida es una ciencia, y yo soy su puto experimento.

ay amor, no pretendo hacer algo bello de lo nuestro. eso se lo dejo a los escritores, aquellos que pueden comprender con palabras el sentir. yo, todavía no lo puedo poner en palabras ¿sabés? linda esa amalgama, esa misma piel. esa vibración armónica -aunque los dos sabemos que no existe esa armonía, que en la lucha no hay armonía. Tu brazo me transmite un poco de vos y me muero cada vez que el futón es un tango y lo nuestro tiene esa furia, la hermosa furia de deshojar violentamente un libro. Porque si, porque puedo leerte, es decir, puedo leerme. NOS, somos una cosa, amor y

desde acá, desde lejos, desde ahí en el huequito de tu brazo, desde el español-pervert, desde el "yo pienso de que acá", desde los díscolos, desde las unidades básicas, desde aniceto, desde fabi, desde el despertador, desde el no despertador, desde dolina, desde "esa mujer", desde nordín, desde discépolo, desde el té, desde la bici, desde la coca fría, desde el sí-sí, el si-no -y el aire-; desde todos lado, desde el principio y desde siempre, te amo mi bebé

Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra. ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?, ¿quién te a ungido?, ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.


Extracción de la piedra de la locura

eclipsados, eclipasadísimos por un botón
entre hojales de vapor se vislumbra.

Me pasa que me entierran. Yo veo como están por cerrar el cajón, veo que me tiran tierra encima. Yo cierro los ojos y rezo.

-Vos no rezás alma mar, si ahora apenas creés en vos.

Rezé igual. En aquel momento deseché cualquier idea que involucrara seguir descreyendo. Hice caso omiso a los gritos de mi cuerpo mutilado y pedí y lloré sangre ante cualquier cuerpo y cualquier voz que vibrara junto a este manto de sangre. Mi mente divagó, como último recurso, se subsumió a las súplicas que tanto se alejaban del mito primero, y tanto se acercaban al cristianismo: San Cayetano, Santo Tomas, San, San, San.

-Dale, no llores más en vano, dejá que te lloren ahí arriba en el funeral.

Si yo dejo de creer deshago y destrozo mi mundo; soy mi propia guillotina, mi propia muerte

-...

Nadie me está llorando ahí arriba, la concha de tu madre. Soy un cadaver, el lodazal de la barbarie. Aquello que todos quieren ver en el fondo.


Poco a poco, tal como lo hace un eclipse de sol, el ataúd se fue cerrando y, en un santiamén, me quedé en la total oscuridad. Mi cuerpo mutilado comenzó a patalear y a golpear el cajón con todas sus fuerzas.


-Pero si no te estás moviendo. Sos sólo un cuerpo mutilado.


Grité, grité, hasta que casi vomito mi pulmón, también mutilado.


-.. no te escucho gritar.


Fácil es morir, volver a morir, y todos los días levantarse y morir. Y seguir por inercia y volver a morir, para dar cuenta que el despertador ha vuelto a sonar y que en breve voy a volver a morir.

¿Porqué no planeamos cuando todavía había tiempo? ¿Porqué deslicé los dedos sobre aquella superficie polvorienta, negando el tiempo, negando el polvo mismo? ¿Es que acaso yo seguía pensando que las personas no son como cualquier cosa que habita en este mundo? Claro que me equivocaba, si dejo en reposo a un libro por añares, cuando lo recoja me voy a encontrar que el tiempo lo tiñó de una hermosa polvoreada aunque sus corroídas hojas amarillas sigan siendo, en esencia, tal como creía haberlas dejado. Las personas en ese sentido, se asemejan a los objetos. Uno no puede cerrar la puerta de entrada, para abrirla un lustro después, esperando encontrarse con la misma persona. El tiempo, como un ácido, se apropió de la cara de aquella. Se trepó como una enredadera, y aquellos ojos, los cuales creías esencia, parecen haberse fundido en una olla, habiéndose amalgamado con un poco de hierro y otro poco de zinc y acero. Y ahí te ves, en un espejo opaco, en el que apenas notas tu sombra, impenetrable a tus ojos.

Y ahí pienso... ¿porqué niego el polvo?

Estoy ardi, bien naranja.

Qué rápido se marchitan las hojas, casi tanto como una flor, pero el pecho se arrugua y se encoge, no me tengas miedo, yo me encojo igual que vos cuando alguien me ve. Chau hojita, te tiro, total, a las dos cuadras nuevamente encuentro semejante belleza bajo mis pies, y seguís siendo la misma..

Todo arde.

Las palabras fueron avispas
y las calles como dunas
cuando aun te espero llegar

En un ataúd guardo tu tacto y una corona
con tu pelo enmarañado
queriendo encontrar un arcoiris infinito

Mis manos que aún son de hueso
y tu vientre sabe a pan
la catedral que es tu cuerpo

Eras verano y mil tormentas
y yo el león que sonríe a las paredes
que he vuelto a pintar del mismo color

No sé distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple

Y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

El fuego que era a veces propio
la ceniza siempre ajena
blanca esperma resbalando por la espina dorsal

Ya somos más viejos y sinceros y que más da
si miramos la laguna como llaman a la eternidad
de la ausencia

No sé distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple

Y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

No sé distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple

Y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

y por eso admiro tanto a los escritores, hacen que las estupideces se vean hermosas, somos seres vulgares, y su belleza encunetra el otro lado de esa vulgaridad. la vida me entra por los ojos, pero la vista no me enseña más que la apariencia, las flor es una flor cuando se resbala por mis dedos.
qué lindos son los colores che.

Estoy sangrando.

Tengo un tajo en la cara.
¿O acaso ustedes pensaban que las estatuas, frías,
inmóviles e impenetrables como yo no sangrábamos?
Qué fácil era no sentir eh. Prefería quedarme ahí, sola y vacía de sentimientos, qué paradójico, pero ser vacía me hacía estar mejor.
Ahora estoy llena de mierda.

y yo no entiendo porque el impulso es el motor de mis acciones, si después pasa siempre lo mismo, yo no soy el Quijote, yo no puedo caer y levntarme erguida de orgullo, y con credulidad sincera sobre la vida. Suelo apoyarme en el, él es un bastón que me ayuda a no caer, pero; ¿cómo no me voy a caer al vacío si aquella mano me tira con todas las fuerzas?
camino y camino sola, y veo que estoy en el medio, como parece que siempre me gusto a mi, y como también, siempre odie.



ah si, como suelo decir, me dolés.

tanto tiempo iba a pasar? igual creo que mis pies siguen sobre el mismo peldaño. yo sé que duele, nosé porque te lo pregunte, creo que quería saber si eras capaz de sentir. sentir así de fuerte como me pasa a mí, y como también soy el frío más intenso. soy un fuego tan frío, y tengo miedo de quemarme. miedo dije? MIEDO?
sentir me hace sentir viva. sentir, sentir qué palabra de mierda (sí, no me lo grites, yo lo sé acá) pf, sentir, mentir. cuantas veces te mentí?
y porqué? justamente porque el miedo a sentirme viva.
yo no te miento a vos, le miento a mis miedos. no te asustes.

Karma police, arrest this man, he talks in maths
He buzzes like a fridge, hes like a detuned radio
Karma police, arrest this girl, her hitler hairdo, is making me feel ill
And we have crashed her party
This is what you get, this is what you get
This is what you get, when you mess with us

Karma police, Ive given all I can, its not enough
Ive given all I can, but were still on the payroll
This is what you get, this is what you get
This is what you get, when you mess with us
And for a minute there, I lost myself, I lost myself
And for a minute there, I lost myself, I lost myself

For a minute there, I lost myself, I lost myself


http://cuadernodelmar.blogspot.com

Sagre, poca, pobre y tonta. Sangre, cara, sucia y tonta. Sangre, lenta, fácil, tonta. Sangre,quieta, dura y tonta sangre,sangre, sangre va, lamiendo va la sangre, para el viento y va. La sangre para suavemente al tiempo y va sintiendo... el pensamiento. ¡Chupa sangre! , ¡Toma sangre!, ¡Ama sangre!, ¡Buena sangre! Sin pecado, sangre; sin aliado, sangre; robótica, sangre; musical, sangre, matemática, sangre sangre, sangre Sangre,poca,pobre,tonta. Sangre, cara, sucia,tonta. Sangre, quieta, fácil, tonta. Sangre, lenta, dura y tonta sangre va, lamiendo va la sangre, para el viento y va. La sangre para suavemente al tiempo y va sintiendo... el pensamiento. ¡Chupa sangre! , ¡Toma sangre!, ¡Ama sangre!, ¡Buena sangre! Sin pecado, sangre; sin aliado, sangre; robótica, sangre; musical, sangre, matemática, sangre
sangre

festejar para sobrevivir.

vopy a vivi.r pa' se rflor.
(voy a vivir y tocar el violín)

Cuando uno creía que este mundo-in-mundo era tan perfecto que las sombras no eran sombras sino que se ocultaban de la luz, encontré este nuevo mundo que se alzó imponente, pero bajo mis pies. Intento de copia de esta inmundicia, un mundo que nace con la noche, cuando uno habla de la oscuridad habla de los sentimientos en penumbra y la poca nitidez de la realidad, pero debajo de cada cuerpo, cada sombra dibuja un mundo bidimensional. EXACTAMENTE igual, nos contornea, nos marca cada detalle, un mundo que no quiere ser mundo, porque cuando uno es, uno sufre. Mejor no ser....




Lo especial de este mundo es la lluvia. Cuando llueve además de esta maravillosa característica copiona, este mundo adquiere luz. Yo veo que un farol tiene luz, y justo perendicular a el farol, veo una luz en este mundo, miro mis pies, y soy luz bajo paraguas. Esta paradoja de luces y sombras, es parte de mi mundo. Yo soy luces y sombras. Qué lindo vivir de noche! No puedo dejar de escucar el ruido de la lluvia (no hablo del ruido de la lluvia al llegar a superficie (de abajo para arriba), sino hablo del ruido de la lluvia en sí. Parensé, sanquensé el paraguas, el piloto, todo impermeable que los cubra frente a este in-mundo, y sientan que no hay nada más hermoso que caminar al costado de una calle, con un caudal de agua bajo mis pies, y escuchando simplemente el ruido de la lluvia. Agudicen el oídoooooooooo.

será tu corazón el que sangre

es como cuando yo me paro, como en una fiesta de disfraces. todos nos miramos las caras, pero no nos vemos, nos pudrimos por dentro, hay vacío en mi cara, mis ojos son infinitos, me pierdo y me vuelvo a perder tras esa máscara. pero ahí, justo ahí.. viene alguien, que sabe que yo estoy sangrando, y me dice "¿qué es lo que te pasa?" y quiebro, yo sé que mi máscara no fue lo suficientemente tupida para aquel ojo, en medio de aquel baile barroco. entónces creo haber perdido el anonimato, no puedo soportar que me noten, y que noten cuando sangro, los ojos se me cristalizan. inevitable.

ojala no sea tarde para volver a nacer

El Bolsón

Un pueblito al cual la globalización no lo comió (aún), en el sur de mi país. Lugar que admiro muchísimo y donde planeo volver para establecerme algún tiempito, como a mí me gusta, a donde me lleve el viento y alcance a ver los claros de luna.

Nuestros (sí digo nuestros porque yo siempre pertenecí a el sur) antepasados. Un pueblo que no niega sus raíces, no niega nuestra indentidad.

"Stay on the other side of the goddamn river"

Al pie de la montaña. inaudita comunidad.








sobre todo, un lugar con muchos personajes de cuento.

VII

El quinto día, siempre gracias al cordero, me fue revelado este secreto de la vida del principito. Me preguntó bruscamente, sin preámbulo, como resultado de un problema meditado largo tiempo en silencio:

- Un cordero, si come arbustos, come también flores ?

- Un cordero come todo lo que encuentra.

- Hasta las flores que tienen espinas ?

- Sí. Hasta las flores que tienen espinas.

- Entonces las espinas, para qué sirven ?

Yo no lo sabía. Estaba ensimismado intentando desenroscar un bulón demasiado ajustado de mi motor. Estaba muy preocupado porque mi avería empezaba a parecerme muy grave, y el agua potable que se agotaba me hacía temer lo peor.

- Las espinas, para qué sirven ?

El principito no renunciaba nunca a una pregunta, una vez que la había formulado. Yo estaba irritado por mi bulón y respondí cualquier cosa:

- Las espinas no sirven para nada, es pura maldad de las flores !

- Oh!

Pero después de un silencio me largó, con un cierto rencor:

- No te creo ! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se previenen como pueden. Se creen terribles con sus espinas. ..

No respondí nada. En ese momento me decía: "Si este bulón sigue resistiendo, lo haré saltar de un martillazo." El principito perturbó de nuevo mis reflexiones:

- Y tú crees que las flores...

- Pero no ! Pero no ! No creo nada ! Respondí cualquier cosa. Yo me ocupo de cosas serias !

Me miró estupefacto.

(...)

- Hace millones de años que las flores producen espinas. Hace millones de años que los corderos a pesar de todo se comen las flores. Y no es importante intentar entender por qué ellas se esfuerzan tanto en hacerse espinas que no sirven nunca para nada ? No es importante la guerra de los corderos y las flores ? No es más serio y más importante que las cuentas de un voluminoso Señor colorado ? Y si yo conozco una flor única en el mundo que no existe en ninguna parte salvo en mi planeta, a la que un corderito puede aniquilar de un golpe, así no más, una mañana, sin darse cuenta de lo que hace, eso no es importante !

Enrojeció, luego prosiguió:

Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar en los millones y millones de estrellas, eso basta para que se sienta feliz cuando las mira. Se dice: "Mi flor está allá en algún lado..." Pero si el cordero se come la flor, es para él como si, de golpe, todas las estrellas se apagaran ! Y eso no es importante !

Hey You

Hey you, out there in the cold
Getting lonely, getting old
Can you feel me?
Hey you, standing in the aisles
With itchy feet and fading smiles
Can you feel me?
Hey you, dont help them to bury the light
Dont give in without a fight.

Hey you, out there on your own
Sitting naked by the phone
Would you touch me?
Hey you, with you ear against the wall
Waiting for someone to call out
Would you touch me?
Hey you, would you help me to carry the stone?
Open your heart, Im coming home.

But it was only fantasy.
The wall was too high,
As you can see.
No matter how he tried,
He could not break free.
And the worms ate into his brain.

Hey you, standing in the road
Always doing what youre told,
Can you help me?
Hey you, out there beyond the wall,
Breaking bottles in the hall,
Can you help me?
Hey you, dont tell me theres no hope at all
Together we stand, divided we fall.

Well, only got an hour of daylight left. better get started
Isnt it unsafe to travel at night?
Itll be a lot less safe to stay here. youre fathers gunna pick up our trail before long
Can loca ride?
Yeah, I can ride... magaret, time to go! maigret, thank you for everything
Goodbye chenga
Goodbye miss ...
Ill be back



Alma de diamante, sabé que nuestro secreto y nuestra promesa está a salvo en mí, como esta canción que siempre va a sonar en nosotras. Ahora lo único que quiero es verte bien, yo se que ni te lo voy a mostrar, pero mi fuerza te llega con cualquier abrazo.

Lunática

No encuentro mejor nombre para mí que Küyen. Me gusta que la luna me deje ser la luna, ser tu luna. Parte tuyo, ser un lunar, o estar lunático. La luna abarca tantas de esas cuestiones que me quitan el sueño, que abarca mi existencia.
Soy de la noche, le pertenezco a la penumbra. A la oscuridad NO, no caí tan profundo, no llegue al fondo, ni estuve en lo hondo. Pero la penumbra es la belleza de la noche, las sombras que se desdibujan a mi paso para crear nuevamente mi cuerpo bajo mi cuerpo.. en el piso. Como uno aprende a mirar en la penumbra, ver no, sino mirar.. mirar la noche, y con ella, a los que la componen; soy un ser infinito lunático

Paul Klee - Mondaufgang (1925)

No te entiendo, no comprendo (diría una involucrada) pero esos arranques de locura me confunden. ¡Ojo!, me encantan, pero estoy naufragando, necesito una mano que me saque a flote. Gracias a nosequé (supongo que a mi fuerza interior) hoy no estoy escribiendo con sangre, igual escribir con sangre en este medio tan tan... frío, es imposible estas letras ya sangran por si solas, lloran. No me puedo comunicar con las personas por acá, es más, comienzo a cuestionarme el porque de mis expresiones acá. Esto no comunica, esto me aisla.
A cualquier lector (léase yo, porque que yo recuerde sólo le pase mi Blog a una persona que, por cierto, ya se desligó de esta frialdad) o cualquiera que pulule por ahí: perdón; no le puedo transmitir nada, esto es intangible. No sé porque, pero necesito tenerte acá enfrente mio, la puta que te parió, porque h-a-r-t-a me tenes. Me siento un trompo viste (además de que no paro de dar vueltas, que eso ya es un caso aparte) estoy posicionada en un lugar, y no pasan 2 segundos, que me desbarranco y ya me caigo de la mesa, así de fácil, toco un simple desnivel y ya desbarranqué, y eso que ni siquiera porto los colores imponentes de un feliz trompo.
Habrá trompos vacíos? Nosé, pero ahora YA a esta hora, me quiero ir a la plaza a jugar.

She's calling to you

Early each day to the steps of Saint Paul's
The little old bird woman comes
In her own special way to the people she call,
"Come, buy my bags full of crumbs
Come feed the little birds,
Show them you care
And you'll be glad if you do
Their young ones are hungry
Their nests are so bare
All it takes is tuppence from you
Feed the birds, tuppence a bag
Tuppence, tuppence, tuppence a bag
Feed the birds," that's what she cries
While overhead, her birds fill the skies

All around the cathedral the saints and apostles
Look down as she sells her wares
Although you can't see it,
You know they are smiling
Each time someone shows that he cares

Though her words are simple and few
Listen, listen, she's calling to you
"Feed the birds, tuppence a bag
Tuppence, tuppence, tuppence a bag"

Though her words are simple and few
Listen, listen, she's calling to you
"Feed the birds, tuppence a bag
Tuppence, tuppence, tuppence a bag"

"Un cronopio es una flor, dos son un jardín"



j.cortazar





y sigo sin entender porque cada vez que pienso en una flor aparece una Margarita.
No entiendo porque cada vez que pienso en una Margarita, aparece una flor.
Había infinitas Margaritas pensando en una Flor, y llegó.

tejiendo mis alas de libertad

tejo, hilvano, hilo sobre hijo lo que van a ser, mientras laura va. Yo no decido, yo no incido. Estoy, simplemente eso. Pero nadie me ve, y yo no vengo a hacerles mal, ¿no notan cuánto me duele su indiferencia? La puta madre, yo no vengo a hacer nada en nombre de nadie, vengo a ser Flor, una flor, y si es posible, un jardín. No me deshilachen mis alas, es que es tan fácil, que vengas vos y pises la puntita y a cada paso que doy es progresivo como voy perdiendo mis alas. Increible, me deshacen tan fácil, pero claro YO soy así, en mayuscula, así como me ven. Inpenetrable e insensible, eso soy yo. Se rien ahí a lo lejos y veo la estela que deje a mi paso, lo que alguna vez fue mi ala izquierda, y así y todo pude caminar como 3 pasos de gigante con mi ala en pleno deshilache ? Chicos, traiganme un hilo. NO, mejor lo voy a buscar yo, tengo todavía un ala bien en lo alto, para evitar que me la vuelvan a pisar.

Qué raro mi sueño. Al principio Claudia no nos dejaba en paz, quería alquilar un lugar cerca de donde estabamos. Miraban casas, y yo fui a la nuestra. Estaba diciendo cuanto me dolia él, y Guido atras me escuchó. Y se lo conto a él. cuando llegué después de no verlo por tanto tiempo, huyó enojado encima. No entendí que paso, porque yo te quería con todas las fuerzas de mi corazón chabón. Hasta en el sueño encontraste marcar ese abismo que tenemos, o que odias que yo tenga para con vos. Bueno, eso. Me lo cobrabas en el sueño, y yo no entendí que te pasaba. Y ahora que me desperté lo sufro, no me niegues, porque te extraño y te vi en un sueño nomás. Lloraba. La cosa es que me metí en un edificio muy alto. Y Samy y yo nos pusimos a revisar archivos, pero no robamos nada de ese local, y la muy boluda pateo un bidón vacío, y nos encontraron. En nombre de la libertad NO podía dejar que me agarren. Salimos a la ventana, al balcón y empezamos a trepar por los techos de el edificio, atrás: ellos. Y ahí vi, que desde la punta de este edificio blanco, había personas-libertad, yo sé que se sentían muy libres. Y nosé. Entónces la única forma de adquirir mi libertad fue tirandome. Pero quien se tiró antes que yo, quien no recuerdo quien es, de ese edificio taaaaaan alto, y esa caída tan larha (infaltable en un sueño) aquella persona cayó sentada, y a su lado con un hijo, y yo caí dentro de su estómago, nosé si viva o muerta, pero libre.

vos me doles

La vie

Y bueno, era hora de irse no? Creo que eché un vistazo a el lugar, apagué esa última luz, y me envolví en la oscuridad. Parada mirando, que cambié de rojo a bordo oscuro. Sí sí, el negro tenía que influir en mi vida, no hablo de él, eh? (Aunque en realidad confieso que seguís apareciendo en sueños querido, y no entiendo porqué). El cosquilleo empieza a subir por mi pierna y ya huelo estoy oliendo ese jardín, me agacho a verte, y los escucho. Agh qué verguenza me dio, retrocedí y me hice la pelotuda. No quería que me vieran, pero por sobre todas las cosas, porque no sabía de su existencia. Llamá a un remis de confianza, me dijo la vieja. Bueno, y la otra que se sienta encima de mis cosas, dale che, ya estamos para afrontar este tipo de cosas. Si a vos nena te digo, lo peor de todo es que pienso que sos una persona. Estúpida estúpida, siento como se desvanece debajo mio cada escalon que piso y el metro (sí hablo de subte, es acá en Buenos Aires) pero hablo de cuando fui a Francia y me sumergí en el mundo de los metros. Pensar que me deprimía por no llegar al metro, qu esto y que lo otro, traeme el metro Florencia! Porqué no te la llevas a la costa? Me decepcioné así como aquella vez te inmortalizé desearía deshacerme de ese recuerdo, y de esos de caminar y tocar el horizonte por esa vía de tren abandonada, también eso de acompañarte al bosquecito "Florencia". Además ahora ya no se llama más así, porque tenes otros 4 nietos para encontrarle bosques. Ya no es más mío y tuyo RPD.

Quino, sos mucho para esta persona

y, sino te condenan los pares..

Hoy te busqué
en la rima que duerme
con todas las palabras.
Si algo callé
es porque entendí todo
menos la distancia.

Desordené átomos tuyos
para hacerte aparecer.

Un día más, un día más...

Arriba el sol
abajo el reflejo
de como estalla mi alma.
Ya estás aquí
y el paso que dimos
es causa y es efecto.

Cruza el amor
yo cruzaré los dedos
y
gracias por venir
gracias por venir.

Adorable puente
se ha creado entre los dos.

Cruza el amor
yo cruzaré los dedos
y
gracias por venir
gracias por venir.

Adorable puente.

Cruza el amor
cruza el amor por el puente.
Usa el amor
usa el amor como un puente.

"Traigo aquí para Simón

este manojo de flores,

del jardín de los dolores

del alma y del corazón:

traigo para aquel varón

valiente y decidido,

este manojo que ha sido

hecho con fibras del alma,

en un momento sin calma

de rebelde convencido."

Simón Radowitzky (1891 - 1956)

Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, el fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá esto sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta".

küyen necesita de su habitat natural

vendrá la muerte y tendrá tus ojos

porque estoy escribiendo y mirando a esta cosa blanca? es omo que estoy en coma, miro punto y coma, los zapatos de mi abuela son de goma, y yo ayer maté a mi abuelo. mejor dicho lo inmortalizé... para mí.. para mirarlo y acordarme como me esta comiendo la globalización.. y como mi papá es tan responsable de eso..
como lo es de tantas cosas.. pero yo no soy él. me agarro y me hago rulitos me miro y soy tan 30'. nose porque soy tan de mirar y tan de no ver..
tan de observar .. pero callada. soy como ente parado que escucha, y a veces odio ser tan torpe para participar en una discución.. porque soy TAN insegura.. es-así, esas cosas que uno no puede cambiar Fabian.. como cuando vos vas y yo se que mentís. bueno así es como yo se que no puedo hablar. Pero si vos no confiás en mí, yo no puedo confiar en mi, ni en mis-tus palabras.. se vuelan, parecieran escritas en partituras, tengo que aprender a cantarlas .. si es tan armónoico lo que me contas, pero tiene su silencio de negra querido.. como todas tus miradas. Tiene muchos silencios y son los que debí aprender a respetar. Ya no más Fabian. El silencio no es tiempo perdido me dijo Cerati, lindo. Y mirá que cierto que es que ahora estoy perdiendo el tiempo hablando con vos.. cuando tenía sólo que apreder a mirar y no ver... dejar de observar.
Fabian, ¿qué hiciste?

eh.. hoy te extraño

Ko.

los que no tienen nombre, los olvidados, los que esperan no ser descubiertos ante una eternidad amenazante. afrontando una vida de perdidas y un kayñe. los que miran al cielo y creen en su dios, que no los defraudo, aún. siempre te termina lastimando, awüngellan. ni las chang ni el correr de el ko, sino quien te espera karku.


allkütun un awkinko a fentrepu..ruido, no te conozco ngen kakeche... ¿chumwelu am ngen tan fiñmangen? Necesito pemen. ngen chañalen ante ti vida. tengo que amun a descubrirte felman y sentirte, chey subir enkon por ti chang me melkayün y kulfen ti anümka, lepükelen, ürkütun mew ti leufü, kopedk^elen.. iñche me anün.. y espero sintiendo mi pellu tocar rangiñwenu ti küyen y ti wangülen. mientras tomo velocidad lef siento ti kürüf sobre mi ange. Chütun, tranün ti mawünko como tüfachi kelleñu que rueda sobre ti ange..No sos un rewe ni un r^etronentu, te siento , te siento müná felpa.. kuñültulen. leftripan hasta vos te siento y cuando inalpun.


lelikenun. fey único que descubro y que encuentro karku... es mi muerte. Pum. Fui a lakon.No más ruidos. chukinfe, montun de mi destino.

krasia may, che lik (mollfüñ; sangre)

te miro y me pacifico, me siento gorrita y lo siento tan llao llao. nosé las mire y me anostalgié, me siento como la miel melosa viene una abeja un panal y me hunde su espina penetrandome la piel. las abejas tienen aguijones como las rosas tienen espinas y como yo tengo lagrimas y llanto
pero ellas son tan indefensas. la abeja se proteje con la flor
y yo me protejo con las manos el sol, pero no lo aguanto se mete en mis ojos y ahi empezamos de vuelta
con nubes y a ese puente que estoy segura que nunca me subí, no tenía la sensación de conocerlo de antes

floripondio.

and confused

mira miro mascardi masco marote me quiero morir. la ruta no termina y siempre me espera un pasito mas allá y yo sé que no llego. Siempre tan lejos y tan imponentes, es tan balada y tan llena que llego al hotel y me miras con cara de orto. y yo me rio , porque lo prefiero así... y ahora me rio de lo que ya paso porque se, y lo se que el asiento mas lindo de el micro es el de adelante. aunque te valla a llevar puesta un micro. estoy desolada por favor no me dejes acá esperandote.

Rain Song.
Esa canción que se escucha con el granizo. me hace acordar a otra parte de mi vida
it is the spring time of my life
vengo florezco.. afloro y resucito pero en un alma distinta, en una flor colorada en una mirada al lago o en una risa que se desliza por la nieve. ayer soy yo, hoy soy primavera
y con la primavera renaci.. jugando-.
por suerte cesó la agonía. no lo vi ni estuve pero sentí que alguien iba a descansar en paz y eso me hace levantar vuelo y mirar las maderitas con forma de arcoiris y saber que hoy Sí es luna llena.

F.

La señora F. escribe en el aire es un contrato con la tierra que hay que pagar, queda sellado en luces y ellas son quienes te lo recuerdan en destellos y flores. Artificio, que viene va y escribe. En lo estatico uno encuentra la calma y la movilidad parte de aquello. No tengas miedo, y veni que te invito a curvar la mano hasta formar una F. eternizada por el momento en que la capté.

América Latina LIBRE.

Hermanos
Duerme, mi negrita y sueña con la libertad.
Duerme, mi negrita y sueña con la paz.


Pero igual lo sigo intentando.
Es mío cuando miro las plantas que separan 2 cosas tan diferentes. El número 2 es tan mío parece. Pero yo soy tan 1. Soy yo. Y nadie más, y no. NO es egocentrismo.
Pero 2 pelotas caen siempre. Y yo tardo en tirarlas, porque me despiertan a la mañana y en el fondo me resiento, pero yo no tengo derecho a robarles esos saluditos con forma de Golf o de sweaters Burma con toda la (poca) originalidad del mundo. Qué infelicidad, y que distancia, tantas lunas y ellos bajo techo, en lunas tan diferentes, casi opuestas. Una rama casi me toca. Pero salí corriendo, bajé por un ascensor y mire para ambos lados cuando sali corriendo y corrí para la derecha. Me asusto de la nada, no de las ramas. Cuando el vacío te invade, se te cierra el pecho: como ahora, lo estoy pensando y se me cierra el pecho, y la angustia sube a mis ojos y lagrimean, pero nose porque, estoy en un limbo. Sin nada a favor en mi vida. No tengo un absoluto. Y hoy me desperté llorando, porque yo no soy él, no soy así, por favor Corcho, Javier BASTA.

nunca vio la luz, no surfió el dolor, no sintió el calor, no vivió el morir

Tengo un dedo con una uña roja, que escribe y siente las teclas. Lo aprieto y siente que mira al cielo. Pero en mi casa hay techo. No mires al techo. Es como mirar al cielo y que te impidan mirarlo. Este techo es una limitación. No quieren que lleguemos al cielo. No les conviene uña. Porque no sos solo una uña, sos 20 uñas, y sos flor, escuchando una canción que no sabes porque, no es tuya y te hace un poco mal y dura menos de 20 segundos. 20 uñas, 20 segundos. 20 rojos, y me dicen comunista por elegir el ejército rojo, y ser una estratega cagona. Un chico me dijo que me queria dar una patada en la cabeza. Y es el día de hoy, que lo odio.
Vos y yo sabemos que al cielo no se llega con aviones. tampoco se llega caminando, ni con una escalerita como dicen por ahí, y es triste que este hablando con la parte que más me gusta de mi cuerpo, porque ella no me ayuda a correr el techo, ella no me ayuda a volar, no me ayuda a separarme de todo esto, pero es lo único que tengo. Es lo que está. No puedo confiar en mí, ni en todo lo que sale de mis dedos. Esto es horrible. Chau

"Hay un viejo cuento con cuatro personajes: TODOS, ALGUIEN, CUALQUIERA y NADIE. Ocurre que había que hacer un trabajo importante y TODOS sabían que ALGUIEN lo haría. CUALQUIERA podría haberlo hecho, pero NADIE lo hizo. ALGUIEN se enojó cuando se enteró, porque le hubiera correspondido a TODOS. El resultado fue que TODOS creían que lo haría CUALQUIERA y NADIE se dio cuenta de que ALGUIEN no lo haría. ¿Cómo termina la historia? ALGUIEN reprochó a TODOS porque en realidad NADIE hizo lo que hubiera podido hacer CUALQUIERA..."

a mí también me duele.

La dominación del hombre, por el hombre.
El canibalismo. Y el hambre de luchar, de pie erguidos.

Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

Un poco de miel no basta


-La menor, Sí, no corré un poco el dedito para la izquierda, y pone el indice sobre la segunda cuerda. En un movimiento confuso la muchachita apresuró a responder a las indicaciones del maesto, quien era muy sabio y ella debía respetar. Posó su mano el maestro sobre su frente, denotando cansancio.
-Estás seguro que es esto lo que queres para tu futuro? -solía decirme Amanda Tulia, la mujer que cuidaba de mi, cuando mis padres se olvidaban de haber tenido un hijo. ¡Un hijo músico! Qué desperdicio pensaban, tomaban mi inclinación hacia las bellas artes, como un insulto al apellido Morán, si que pertenecíamos a la familias patricias. Un apellido que pesaba en la industria agraria, la corporación Morán tenía el monopolio de el comercio en las afueras de Buenos Aires. Yo simpre, a un costado, evadiendo con naturalidad los negocios, quienes debía heredar, yo debía ser el orgullo de la familia.

Esa mañana, aquella mañana, Mario despertó advirtiendo un sonido, un cálido sonido que a su vez lo hacía sentirse agrio, era una sensaciónque conocia, era como cuando cada vez que miraba a su mamá pelear con Morán. Le era difícil llamarlo Papá. Se deslizó entre las sábanas y corrió hasta asomarse a la ventana, desde donde se podía admirar un jardín otoñal, en perfecto contraste con el cielo gris, y el olor que siempre se huele cuando esta apunto de llover, y uno corre a encontrarse con sus botas de lluvia. Un torbellino de viento envolvía hojas de danzantes formas para hacerlas sentir libres de volar por unos instantes. En una correntada ua hoja alcanzó altura, logró librarse de la gravedad para llegar más alto y encontrarse con la ventana de Marito, está se adhirió al vidrio, para él poder ver a través de ella, era traslúcida y uno podía vislumbrar sus nervaduras, la hermosura de su naturaleza y los rayos de luz atravesandola. Atraido por su innata belleza, dejo abrir la ventana el viento rosó su cara y recorrió toda su habitación, pero Mario, olvidando el motivo por el cual se había despertado, volvió a oir esa música que tenía aroma atractivo, pero sabor amargo...
Se sintió fuera de tiempo y espacio, trasladado por la melodía a quilometros de aquella cama, aquel ventanal, a miles de horas de aquella mañana, pero seguía de pie junto a la ventana, esa música le hizo creer que nada valía la pena y todo lo valía. La música le abrió las puertas al nirvana, claro que soy un músico que quiere ayudarlos a encontrar su nirvana, cosa que experimento ahora y antes experimenté como una desubicación total de tiempo y espacio, sentirse lleno y vacío y querer inmortalizar ese recuerdo con la muerte. soy músico y el violín es mi instrumento de nirvana.

Led Zeppelin - No Quarter

Close the door, put out the light.
No, they won’t be home tonight.
The snow falls hard and don’t you know?
The winds of thor are blowing cold.
They’re wearing steel that’s bright and true
They carry news that must get through, oooh
They choose the path where no-one goes.
They hold no quarter, they hold no quarter.
Walking side by side with death
The devil mocks their every step
The snow drives back the foot that’s slow
The dogs of doom are howling more
They carry news that must get through
To build a dream for me and you
They choose the path where no-one goes.
They hold no quarter, they ask no quarter.
The pain, the pain without quarter.
They ask no quarter.
Yeah! without quarter, quarter, yeah!
The dogs of doom are howling more!
I hear the dogs of doom are howling more!